Москва - М7 - Питер.

"Было лето. Они шли по улице и смеялись. Было так. Ибо было солнце, и они. Они - вместе. Они любили друг друга. И было солнце."Любые аналогии с реальными людьми вполне уместны. Было лето. Они шли по улице и смеялись. Было так. Ибо было солнце, и они. Они - вместе. Они любили друг друга. И было солнце.


Они познакомились очень просто, и в то же время - нет. Для кого как. Инет. Чат. Там он впервые увидел ее. Она - его. Судьба или случай? Кто знает? Она жила в Питере. Он - в Москве. Сотни километров. Много это или мало? Для них это было ничто.


Сначала она была для него никем. Просто бегущая строка. Просто буквы. Ни имени, ни судьбы - просто буквы. Ему было неважно: есть она или уже спит. А потом... Что-то в ней было. Особенное. Манящее. Родное. Он стал ждать вечера. Начал жить его ожиданием. Вечером они уходили от всех. Прятались в Сети. В привате. Реальность отступала. Было нечто иное. С каждой ночью все крепче и крепче буквы сливались в слова. Слова в образ. Образ... Ему стало казаться, что он любит ее. Смешно. Ведь он никогда не видел ее. Не слышал ее голоса. Но он не смеялся. Ему уже было все равно, как она выглядит. Он полюбил ее. Он полюбил ее душу. Она стала частью его самого. Впервые в жизни он написал стихи. Не ахти какие. Но...


Я не поэт... Я никогда им не был,


Не грешник я, хоть черств порой душой,


Я лишь опять хотел увидеть небо,


И если можно, рядом со стеной.


Хотел бы я увидеть звезды,


Задумчиво сияющие в даль,


Хотел постичь секрет неспешной прозы


И девушку, завернутую в шаль,


Бредущую порой ночной в тревоге,


Познавшую причину людских бед,


Испившую до дна всю чашу скорби


И давшую мне знанье про мой крест.


Что мною, безусловно, незаслужен,


Но Богом дан на много-много лет...


Я лишь хотел опять увидеть небо,


А не узнать, что неба больше нет...


Они решили поговорить "голосом". У нее был чистый, светлый голос. У него... Она не могла объяснить себе, чем он так привлек ее. Они стали созваниваться. Каждый день. Это была уже нелюбовь. Что-то новое. Совсем новое для них. Теплое и живое. Но внутри рос страх. Они оба боялись одного. Они никогда не видели друг друга. Только представляли. Чувствовали. Слышали. Но глаза... Они не только отражают душу. Они еще и заглядывают в нее. И они просто видят. Видят все. Видят лицо. Тело. Это страшно. Разочаровать внешностью. Но время шло. Чувство росло. Страх отступал. Притуплялся. Прошло два месяца. Они решились. Они послали друг другу фотографии. Оба знали, чем это грозит. Но они решились на это.


Мучительно тянулось время. Было страшно. Страх нового ожога. Нового разочарования. Жизнь уже не раз шутила с ним. Шутила зло. Она не могла быть красивой. Так не могло быть. Он понимал это. Это было бы против закона жизни. Против ее подлости.


Где-то далеко... Она. Ждала и боялась. Она безумно полюбила его. Его образ. Она знала, что он некрасив. Но ей было все равно. Она устала от красивых подонков. Он устал от красивых пустышек. Ей было все равно. Ему было все равно. Им было плевать на внешность. Их любовь была выше оболочки. Она открыла его письмо. Он открыл ее письмо. Он был красив. Она была прекрасна. Три часа ночи. Они созвонились. Они проговорили до утра. Он собирался приехать.


Было шесть утра. Всю ночь он стоял в тамбуре и курил. Спать не хотелось. Он ехал к ней. В детстве он мечтал. Была такая глупая мечта. Найти свою половинку. Не половину, а половинку. Он рос. Умнел. И однажды понял. Это только мечта. Не более. А сейчас он вновь думал об этом. Сон или явь? Но сна не было. Лишь стучали колеса. Вставало солнце. Пахло теплом. И вот он в Питере. Он не стал будить ее. Слишком рано. Побродил по городу. Он не мог больше ждать. Автомат. Жетон. Ее номер. Родной голос. Адрес. Такси. Подъезд. Лифт. Нет. Лучше лестница. Звонок.. Поправил волосы. Дверь открылась. Слов не было. Они были не нужны. Все сказали глаза. А потом заговорили их тела. Руки. Губы. Души. Запели. Они заслужили это. Он ждал этой песни 20 лет. Она -- 17. И было Лето. Он приезжал. И была Любовь. Она звонила. И было Счастье. Они помнили друг о друге. Постоянно. Они были счастливы. Но они жили на земле...


Была осень... Шел дождь... Шла она. ..Шел он...Она шла по Питеру. Он -- по Москве. Слезы или дождь? Никто не пытался понять... Куда-то спешили люди. Их было много. Много чужих людей. Он и она. Порознь. Как так вышло? А важно ли это? Теперь нет. Уже нет. В голове бились слова. Ее слова. Последние слова. "Я вышла из привата"... И наступила осень. И появились чужие люди. И в Питере. И в Москве. Жить не хотелось. Жизнь... Жизнь победила судьбу... Дождь?





Прислал Лис.